Januar 1997 bodde jeg midlertidig i en leilighet på Kampen. Nok et
ekteskap hadde endt med en katastrofe. Men jeg måtte ut av den leiligheten, og
av en eller annen grunn landet jeg på en mulighet som kanskje kunne virke
dristig, muligens allerede Skjæbnetung, at jeg skulle ta mitt pikkpakk og skyve
det opp til ei hytte på Hadeland. Jeg satte i gang. Skaffet sjåfør, en ekstra
bærer, og åtgaum fra de andre andelseierne i hytteleieprosjektet. Vi var enda
ikke blitt «Hyttekameratene». Det var primo februar, iskaldt, og en meter snø
minst. Sjåføren var bosatt i nore Oppdal, og tenkte sitt. Han var blant annet
innom noen naboer, og kom ut igjen med snøbrett. «I’m gonna leave the city / I got to get away» sang jeg, men
sannelig var det godt med klok hjelp på veien.
Vinteren, kulden og de tøffe forholdene brød meg ikke. Jeg var banka
sikker på at jeg skulle oppi det skogholtet der hytta lå, og faktisk falt det
ingen av mine hjelpere inn at fløttinga denne februardagen i 1997 var temmelig
vill. De sa ingenting om det i hvert fall. Dessuten viste jeg med all
tydelighet at jeg visste hva jeg kom til. Jeg hadde ved nok til å klare meg ei
uke, og et væresett som avslørte at jeg var hyttevant.
Noe av denne sikkerheten kom av at jeg hadde fått umiddelbar kontakt
med Hadelands historie. Snorre var med på flyttelasset, men også kong Håkons
saga, Fagerskinna, vandreren H.O. Christophersens bøker om Stormarka.
Asbjørnsen & Moe, gamle Flåklypa Tidende. Ved første synet av Viggadalen
lyste kampene som om de ga beskjed om svenskenes overfall i 1716 på nytt, og
selv møtte jeg liksom opp sammen med Gulbrand Hanekne og børse der
hadelendingene lagde bakhold. Hadelandshistorien hadde et omfang, en pirrende
tone som om den snakket direkte til meg.
Det var spesielt. Jeg måtte flytte senga tett inntil peisen og
bileggeren, en morgen hadde jeg våknet med is i håret. I 20 minusgrader er du
nødt til å holde deg i gang hele tiden, men ved minste tilløp til en hyggestund
tok man imot den som om man hadde fått kontakt med barnet i seg på nytt.
Sklispora etter snøbrettene ned til bilveien langs Æsjøen som fortalte om
flytteprosessen, ble forvandlet til en gravd sti rundt hytta til seinere
opparbeidete veier til utedassen, utkikkspunkter og høggeplassen. Disse sporene
var livgivende.
Alt var i grunnen så galt som det kunne bli, men jeg var sprek, og med
mulighet for å bytte vakter kunne jeg skape meg en jevn arbeidsuke i byen,
vekselvis ei uke på hytta. Jeg sov mellom vaktene nedi kjelleren på
arbeidsplassen. Tankene gikk kanskje faretruende fort, men jeg hadde opplevd
dette før, tenkte jeg. Dette er en gjentagelse. Nå er du på vei ut av sykehuset
på nytt, du skulle kanskje vært innlagt, men da du reiste til India den gangen,
løste knutene seg opp. Livet overtok, som det gjør nå. Det sterke livet. Livet
som fratar deg lysten til å gi seg over, la selvmedlidenheten overta.
Jeg hadde denne ene sangen som duret og gikk i hodet. «Going up the
country», nok et minne fra India, for der nede ved det indiske hav hadde denne
gruppa Canned heat satt sine spor. Med palmesuset kunne du høre låtene deres,
og plutselig hadde denne blinde gitaristens lyse stemme (Blind Owl) listet seg
inn i de malende tankegangene mine. «We
might even leave the USA», sang jeg mens jeg lagde meg en ny kanne kaffe.
Aldri mer the Doors, tenkte jeg. Hvorfor ikke det egentlig? Bare fordi du ikke
vil gjenta en bevegelse, gå tilbake samme vei, tilbake til den samme døra der
du gikk ut? Er ikke dette bare tullete tanker? Er ikke hele livet en evig
gjentagelse?
Det hendte at jeg kunne tenke at veien inn til den hadelandske
virkeligheten var et alvorlig feilspor. At jeg aldri ville greie å få til dette
livet mitt. Men i relativt korte stunder, for ganske øyeblikkelig måtte jeg redde
kanna med kaffe. Jeg måtte stelle i stand til en hyggestund, med en bok jeg
leste, før jeg tok beina fatt og tok turen nedi dalen, der jeg sist gang jeg
passerte Frøystad skole hadde blitt stående en lang stund da jeg kunne høre at
musikkorpset spilte «Deilig er jorden» mens snøen dalte sakte på meg utenfor.
Det var som om de spilte meg inn til Hadeland. Dette er stedet! tenkte jeg da,
og samtidig: Aldri glem det. «Deilig er jorden, prektig er Guds himmel!»
Men livet kommer slik i blaff: Minnet om snøflakene, like flyktige.
«Deilig er jorden», ble byttet ut med «Going up the country» og «gotta get
away!, så lenge det varte. Livet er som en vev, kan man tenke, med alle disse
trådene, som knytter seg inn i livsteppet. Uansett en vandring, og om jeg hadde
levd et beskyttet og rolig liv i barndom, oppvekst og som en særdeles ung
barnefar, var den tiden over. Jeg var ute på veien. Veien jeg har erkjent er
selve livet.
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar